我不知道自己写的到底是什么，小说故事情节都没有，所以根本谈不上，散文还没那个高度，杂谈也没什么深度，硬是要说那也顶多算个日志，每一天观察到的，从
我很怕，我怕万一有位文艺界的大咖，来个“微服私访”，不小心看了我写的东西，他会勃然大怒，叱骂道:写的什么狗屁玩意！当然文学大师们素养都是极好的，他们不会因为我这么点糟践的东西而生气，这实属太看得起我自己了。
不过我还是喜欢写，我最近发现我写的我写刻意了，我每天要为了写东西，而去观察生活，去观察细小的片段，有时候是在去图书馆的路上，有时是在吃饭的饭桌上，有时是在厕所蹲着，有时我在梦中……我有改变，我不再固定式书写，不再犹犹豫豫，所以可能有些胡言乱语。我写了，但我怕总会没东西写，可是真的只要细心观察，每一样东西都值得去写，只是写的好与不好之分了。
我最近看了某某编的短篇小说集，说真的里面的作者，我一个不认识，可不耽误我阅读，我不用知道他们是谁，我读的很痴迷，短篇小说的魅力拖拽着我，要把我拉入那漩涡，可是我知道我水平有限，我没敢尝试，我连构思都不敢去构思，索性就看别人的吧。
再有我去挑了两本散文集，里面的人大都耳熟能详，鲁迅，周树人，张爱玲……不过散文我读不来，太拗口，我只有静下来，仔细品味才能浅浅地尝上一口，顿感羞愧，我写的到底是什么东西呀。
两样东西都让我疯狂，短篇小说的每个故事让我沉迷，不由自主的被带领，每一个字都跳动着，吸引着我，直到最后，我的心收的紧紧的。散文真的只有好好地，静静地读，要是在课堂上，寝室里，那绝对是读不出滋味的，哪怕一点点都没有。
这些大师的作品对我来说都太优秀，我只能蜷缩在阴暗的角落里，祈求盼望，我没什么希望。可是我每每还是坚持下来，我固然怕我写的文字没人看，或者看过之后都讲很垃圾，可是我不去写，连个垃圾都没人对我说。
我发现我是喜欢写东西的，姑且先叫他文字吧，不能说是文章，那显得我太虚浮了，我谨小慎微，战战兢兢，如履薄冰，可是写着写着，我变得勇猛无前，我不在害怕，我不怕争议，不怕诋毁，不怕被别人说成垃圾，我就要写，写我自己的感受，写我要说的话，当我写东西的时候，我最孤单，我一个人慢慢的敲着每一个字，脑袋晕晕的，我尽量把我所看所听所想完完全全，原原本本的写出来。
暂且还没有放弃的念头，我会一直写下去，可能某天不写了，请不用担心，我可能是去忙着婚姻大事，忙着照顾孩子，忙着孝敬父母长辈，忙着赚钱去了。
一笑而过，我会坚持一直写下去。